Un fauteuil au bord du vide

Je regarde la grue d'où mon père est tombé. Suicide ? Accident ? J'ai voulucomprendre, enquêter. Je me suis pris pour le Marlowe du Cotentin. Mais on risquegros à jouer les détectives parmi ses propres souvenirs. Cherbourg, années 70.La ville brillait de mille hublots transatlantiques. Les chantiers navals où travaillaitmon père tournaient encore à plein régime. Ma mère promenait en Jaguar sa beauté fragilede Russe en exil.

Mais le bonheur est un fauteuil au bord du vide qui a vite fait de basculer. J'avaisbeau me repasser le film en noir et blanc de nos plus belles années, je devais bienadmettre que c'était fini. Jusqu'à ce que je comprenne : mon heure de gloire à moi, jene l'avais même pas eue, et c'était peut-être à cause de ça que mon père s'était perdu.