Turco

Tout le monde vous le dira, rien de tel qu’une bonne vieille péniche à quai pour constituer une fort respectable galère, un banc où ramer au quotidien, sans paix ni trêve ! C’est ce qu’endure le narrateur de Turco, un écrivain tout ce qu’il y a de méritant, qui moisit dans l’entrepont, entre des voisins amoureux et paluchards, des canards qui caguent et cancanent alentour, tout cela sans compter bien sûr l’exiguïté des communs et la pompe à flotte qui joue les filles de l’air. Faute de fiancée pour s’arracher au blues du marin à terre, reste Mémé. Alors là, c’est la vie à double battant ! Adieu Nantes et ses quais chagrins, bonjour Beyrouth, son port, ses boîtes, ses nuits. Et notre narrateur, entre deux bouchées de rôti-patates (le grand œuvre de Mémé), de mettre à la voile vers la grande histoire, celle de sa famille libanaise aux rameaux entrelacés à ravir, une phratrie où la branche maîtresse se nomme Francesco de Martini, l’oncle de Mémé, aventurier grandiose dont la