Jardin botanique

À quoi pensait Michel quand il affirmait faire " l'amour à la bruxelloise " ? Faisait-il référence aux cahots du vieux train ou existe-t-il vraiment un Kamasutra propre à la capitale ? C'est par une de ces interrogations que débutent les récits anecdotiques d'un narrateur remuant ses souvenirs pour définir (enfin) son identité. Est-il wallon ? Est-il flamand ? Son psy est formel : son inconscient rejette la Wallonie, malgré ses efforts pour coller à l'image du " Wallon exemplaire ". Pourtant, ce n'est pas faute de l'aimer, cette terre wallonne qu'enivrent des chemins de traverse. De l'aimer autant que les bars ventrus de Gand et leurs promesses de soirées noyées de bière ; autant que les musées de Bruxelles où, adolescent, il errait, flanqué de sa bande de copains, rêvant de filles et de chimères.

Il est des livres qu'on lit à la manière de tableaux, éc