Invitation à l'atelier de l'écrivain, suivi de le poids de la croix

" Eux étaient eux, moi j'étais moi. Eux étaient des communistes, des policiers, des tziganes, des premiers ministres, des gardiens de prison, des gens de la R.P.S.A., du P.T.A., de l'U.J.T.A. _, moi j'étais autre.

" Le hasard seul m'avait placé dans le même espace et à la même époque qu'eux. C'était une sorte de cauchemar, de rencontre fortuite, il suffisait que je me secoue un peu, que je crie comme dans mon sommeil: " Assez! ", pour que ce maudit rêve prît fin et que chacun retournât à son travail, eux à leur République populaire socialiste, à leurs plénums, à leurs meetings, à leur dictature du prolétariat _ moi à ma propre tâche, à mon oeuvre, " à l'église, au sanctuaire... " où m'attendaient d'autres fantômes, mes frères de race.

" Voilà ce que je me disais, mais je savais qu'aucun cri ne pourrait me séparer de cette nuit de terreur, que j'en faisais partie tout comme elle faisait partie de moi, et que rien ne pourrait venir modifier cet état de choses... "
Ces li