Autoportrait en nature morte

Pourquoi l’auteur s’est-il un jour intéressé aux natures mortes, ces peintures, d’un genre longtemps qualifié de mineur, qui, de Pompéi à Picasso, rythment l’histoire de l’art ? Peut-être parce qu’elles ressemblaient à sa vie : depuis des lustres, hormis l’écriture, il avait cessé toute activité publique, et, avec une jubilation paradoxale, se comparait volontiers à une cruche, une pomme, une chaise. Mais pourquoi écrit-on, alors qu’on a tout quitté ? Pourquoi, quand on a choisi les catacombes, reste-t-on toujours sensible aux critiques éventuelles ?
C’est à travers le parcours chaotique de l’histoire de la peinture et de l’histoire de sa vie, que l’auteur s’arrête sur toutes ces questions : il ne cherche pas tant à y répondre qu’à les ouvrir, à les laisser ouvertes, peut-être enrichies par une si curieuse attention. Ni récit ni essai (et tout cela à la fois), cet ouvrage pour le moins singulier, ne défend aucune thèse, n’interprète rien, c’est un cheminement solitaire qui parf